Сант IV
Головы своей не носишь:
опустил, и сник плечами,
кисти под подушку запустил.
Поджидаешь глас печали —
бродишь средь могил —
сам её вылавливая,
из руки не выпустив силок.
Но затих, смолк голос,
лошадь — бежево́ю —
у подъезда встречена тобою:
плюшевою гривою, запахом лугов.
16 августа 2010 г.