Сант IV

Головы своей не носишь: опустил, и сник плечами, кисти под подушку запустил. Поджидаешь глас печали — бродишь средь могил — сам её вылавливая, из руки не выпустив силок. Но затих, смолк голос, лошадь — бежево́ю — у подъезда встречена тобою: плюшевою гривою, запахом лугов.