В груди крылья летящих птиц, Ветер в поле заносчив и сладок. Всё вокруг — обрывки страниц, Всё вокруг — полнейший упадок... Ты немою скорлупкой бредёшь, Задевая частички прозренья. То, что самый хороший — ложь! И не буду просить я прощенья...