Одиночество приходит с молчанием, молчание — с творчеством. Руки движутся кистью ровною, — льётся песня души обухом. Видно, нет на небе солнышка, сон проступит вашим пророчеством. И кричать уж, наверное, не кому. Одиноко мне, больно мне...