Вне сборников

Стилистически обособленным Дом любви твоей строят года. И, проснувшись утром солнечным, Не увидишь родные глаза. Где же путник твой добрый и доблестный? Неужели не слышит он зов? Он придёт к тебе доброю повестью, Разрушая недели оков... Он придёт к тебе утром с дождиком, Постучит он в закрытую дверь, Поскучает дымно с зонтиком, И уйдёт, не надеясь теперь Гладить руки, дарить поцелуй, Улыбаться, когда ты смеёшься. Заблудившись в потоках струй, Он уходит, и он не вернётся. В это утро дождливое сон Очень поздно тебя отпустил. Ты открыла ставни окон, — Кто-то раньше здесь наследил...