Вне сборников

Прости, пожалуйста, я от души! Я слишком грустный, слишком одинокий... Несчастьем кажется моя мне жизнь, Но ощущаю я себя высоким... Себе я позволяю грубые слова, — К тебе быть черствым я привык. А ночью ты не видишь, как слеза, Раздумья образом в глазах висит... Приходит утро, забываю я, Что думал ночью целый час: Как не утратить нужного плеча И заслужить прощенья фраз? Я слишком горд, чтоб в слух сказать: Прости ты мама, милая моя!. Не помню, как тебя обнять, — Меж нами словно вечность пролегла... Я понимаю, думаешь сухой. Всего лишь маска, — так сильней кажусь... Прости ты мама, милая моя, — Я каюсь и себя боюсь...