Вне сборников

Письмо разбитым почерком тебе пишу. Пишу о глупости своей, прощения прошу... А за окном от неба свет погас... К любви своей не чуял резонанс... Был глупым мальчиком, наивным был, — Я слишком рано о любви просил... А за окном от неба алого лучи текут. — Ах, Солнце, подожди хоть пять минут! Позволь в ночи мне пару строчек написать, — Из темноты колодца легче звёзды опознать... Письмо я за ночь написать не смог, — Мне помешал любви февральский сок...