Вне сборников

Московское небо — так кратенькой дорогою к метро Твой глас именовал оранжевую простыню С заката до рассвета, вневременную будто часть московской непогоды. Поёрзав шеей на ветру, в карманах кулачки собрав, я промолчу: Мне нравится зима, и ветер я люблю, и холод принимаю, и простуду. Купил билет на зазеркальный лёд, скольжу коньком: Так зимнюю метель вбираю. Козырьком Рука ко лбу, прищурен в ветре взгляд, Я выбираю наугад дороги поворот — И вот — в испущенных парах дыхания вижу натюрморт: Дубки ажурными ветвями стоят, силя́тся, желуди отбросив, Оранжевый наряд в мгновении дня застыл поодаль проруби грядущей. Я там ходил, и запахи вдыхал, И зонт поспешно раскрывал — Не думал о зиме. Тобой я жил, мой взгляд и разговор ведущей, Тобой я счастлив был. О, Боже всемогущий! Я счастлив был.