Вне сборников

А в этом августе душевном, мягком, тихом — Каким предвижу я его охотно сплошь, неотвратимо, Я просмотрю все галереи, все картины, Все лица, руки, раковины, мочки... А в этом мае, тревожном заапрелье, Таким возвышенность оставившим и грустным — В кипящем зареве зрачки его набухнут пусто, Сомкнутся губы, сольются плечи, замкнутся чувства. Мне яблоками будут пахнуть автобуса салон и форма офицера1. Я распластаюсь, растекусь, залив гуашью веки неумело: Я словно окуну лицо, чтобы увидеть чётче: подгладный мир без лишних бликов и движения, Чтобы камней речных и водорослей тёмных почувствовать прохладное волнение, Зачем-то откупоренный бутыль, осколки и ширя́щиеся капли, Начищенных ботинок блеск, небритость, шляпу, плащ и танцы, Зонт — тростью, гроздью — виноград, созвучия, веселье, гоготанья, И обалденно вкусную лазанью. И я так многогранно, столь безразмерно рад.