Вне сборников

— Спи, нежное моё неравенство1! Запястьями говорю — не ртом. На том, под одеялом памяти Я призову, вырою на груди рвом: Ты — неузнаваем заревом, Ты — на краю Земли, Птицей, крылатым пламенем Ухом во мне усни! — Всем! Не расправляя мыслей, В тёмной ночной реке Спи. Всё равно проснёшься В других краях, На другой земле. Будешь фиалкой пахнуть так, Чтобы я тонул. Тронул — И захлебнулся видом высоких скул. Утро. Согреться. Ирландских бокалов Мелеющая тишина. Ты полон сам по себе, За завесой сна — сны, Что влекут за дальний, Невиданный свет. Ты — Слово, которого — больше — На всё белом свете нет. Ты — слово, которое пальцы Сладостнее жмут — Жгут, Что сдёрнул все жилы — Вогнутая спина. Я растерял все силы. Как — порванная струна. Гимн — шее твоей! Здесь, за морковной гранью Ночь отпускает заря. — Здравствуй! — единственным, первым, Я встречаю тебя. О, ненасытность праха, Что тебе до того: Руки лежат упрямо. Как же свежо и легко!