Вне сборников

Были руки, что резали пряди моих волос. Были губы, что жались, уйти от моих не хотели. Были лодки, что плыли — пополам — от уральских кос. Были ночи, что мяли карты дорог, по которым — плыли. Были мысли — впечатываю в снег — временами, в которых тебя не знаю. Были руки, что застят — на свет, от того, что привыкли к молчанью. Всё не то — возвращаться к любви, спотыкаться в порогах — не нужно. Всё не то: восковые руки судьбы. — А тебя любить мне возможно?