Вне сборников

Крест, отчего на груди — твоей? Что за странный — тебе — сувенир? Этот мир — для тебя — сильней Не понять. Проставляет печать... И зачем же куда-то бежать Теперь? И зачем, веселясь, Обнажать, и но́жить, И стяжать, Выпускать, отпускать, и лежать? — Приготовь мне вечерней воды, Воспали ослепительный свет. Да, я знаю, в том нет нужды, И умений моих — тоже нет. Только вечером воды теплы; Эти, резью рождённые слёзы — Я могу побороть углы, Постараюсь затмить морозы. Где душа твоя? Руки — твои? Почему трясётся одна рука? — Отзовись! Мы не снимся, увы: Мир пришёл, чтобы нас побеждать...