Вне сборников

Никогда не говорит про него, Всё кичится своей любовью. После драки плюётся кровью, Алой кровью — врагам в лицо!.. Тело прячется ночью в клубах, Мягких стульев полна спина, Это дрожь — улыбка и зубы, И глаза... глядит в глаза... Поджигает чужие перины, Затхлым голосом говорит, А по большей — всё же молчит, Собирает чужие поклоны, Поднимает с колен и локтей, Подстригает, кромсает причёску, Намотает на шею по-лоску Шерстяными шарфами — друзей... Никогда ничего не тронет, Никогда не уронит плеча, И не носит с собою меча, Нет тех глаз, в которых тонет... Впрочем, это совсем не правда, Это выдумка — со стороны, Молчаливость твоя — как палка Богомоловой руки... Потолками двигаешь пространство, За углами прячешься и даришь, И следами даришь и духами, И большими добрыми делами Пропадаешь...