Вне сборников

Ступает осень в календарный мрак: У куба восемь точек. Наугад Поставь, пространство исказив в глазу — Кристальную, случайную слезу. Сегодня кроны покидают дерева, И также незаметно, как вчера, Своей, согретой обувью, ногой Стираешь пятна с узкой мостовой... От зданий, от свободных плоских крыш — В худеющие желтые леса. Ты едешь, Чуть спеша, как сытая и сонная пчела, Питаться запахом кристаллизованного леса, Туда, где видно все ручьи, где кроны — Что запотевшая слюда, и где вороны, Не оставляя и следа, зовут крылами зимние ветра, А лапами рождают хруст и звоны, И голоса... Подушкой на земле — Куске большой планеты — Рождает Солнце запахи и ветры. И наши слипшиеся рукава... Я здесь, и этого достаточно, чтоб жить, Причин дышать искать, и позабыть Свой каменный вопрос, лишь ахнуть И глядеть, как врос окаменелый призрак Из полос — сложений призрачных теней и света: Передо мной отвесная комета, и я — герой, Ведь радоваться ветру, теперь, когда я наверху, Когда я покорил комету, а ты внизу... Согнув в коленях ноги, я ползу, Туда. Ведь здесь, внизу, Устраивал пороги, и всё крутил Нас ветер, и от дороги воротил... К случайным звукам приобщим Шипение угля и дым, прибавим запах, И тепло, что руки согревает мне, Согреется само в себе... Весь этот мир, что вечно увядает под Звездой, Одной, на фоне многих звёзд — Свидетелей-скучателей распада, Питается, жрёт сущность сада, Питается весной, рождая право На облака и летний зной — Янтарный запотелый слой: Руки неотведённой, и нагой, Хоть крыльями изрытою, спиной, Глядящей на фамилию и слой. Но мне не нужен твой покой, Но мне не требуется право: Что за ходьба со скованной ногой, И что за ветер, крону потерявший? Зачем немому — про октаву? Так — осень огибает стороной... Во вспарывании — жизнь, Во вспахивании — труд, Не докопаться до руд: Случайная глубина — Удел познающих другого: Здесь: половина лица, Часть от погасшего слова. Когда темнота, Присутствие другого — Как слепок конца, Твоего самого, Нагого, Непонимающего Юнца. И если даже добыто, И если полно корыто, То сколько же нужно тепла? И если столько тепла, Зачем же хищно и сыто Копаться в пределах нутра? Осенний лес — что палуба, иль колыбель, Средь мачт, двумя ногами — слышу гул. Земле не страшно снега, Земле не нужно света. Земля черна, как дёготь В деревянной бочке. Весною набухают почки — Папье-маше осеннею порой; Я о весне не вспоминаю, Живу с тобой, осенний ветерок. Осенний шелести прибой, Что в горной бухте, Я ощущаю над собой распутье... Природа силится найти покой...