* * *
Запах страниц, тобою подаренных, — это не сон,
это книга, которую читаю за старым своим столом.
Днём и ночью, и в стужах зим, под дождём иль градом,
со страниц слетает пыль — я укутаюсь одеялом подаренным.
Разожгу свечи, чаем наполню душу.
Строчки же бегут по суше. Звуки становятся глуше.
С утром я наполню вёдра потеплее.
Тряпки потревожу на старой батарее.
Я отдёрну шторы, я открою окна,
подышу немного.
Лучей колья соберу, соберу.
Стёкла оконные разотру, разотру
в пыль, и буквально:
в дыры оконные.
Покурю — руки высушу.
Почитаю — выбешу.
Опустошу вёдра,
ополосну донца.
Мир стал светлее —
из моего оконца.
9 июня 2010 г. – 15 июня 2010 г.