Вне сборников

Есть люди в мире, чей не лжив язык, Чьи фразы тощи, но их смысл огромен. Они бегут по жизни, прикусив язык, — Промолвить слово, промолчать ли вольны... Они стремглав, через свои года, С прирученным отцом, чьё имя — время, Они теплы, когда вокруг зима, Бегут, сажая в землю семя Своих мечтаний, снов, идей, И как бы неслучайно достигая, Их смех, как крик больных детей, Примнёт своей рукою дорогая Подруга дней или знакомый-друг, Вновь скажет, что улыбка ярче, Что вновь разорван бесконечный круг Ты снова молод, снова ты не Старче... Взгляд в зеркало. Рукою по щеке Проводишь ты. — Ты так давно не брился. Отсутствие щетин, и солнце вдалеке... Ну почему, зачем ты вновь ошибся?! Опять молчание, праздник средь своих, Которые всё кажутся чужими Во сне, что мне покажет место их... С тобой, увы, мы не были родными. Есть люди, чьи чисты глаза. Чьи помыслы — ответная рогатка. И люди есть, чья жизнь слеза, Они ни для кого уж не загадка. Спросить, как у тебя дела, Ответ услышать, разочароваться, В своём доверии — остра Крадётся зимней каменною хваткой Улыбка, выровненный нос — Теперь всё стало мне не интересным. Ты словно в мультике тот пёс, Стараешься быть самым лучшим волком... А волчья стая так тебе близка По духу ль, может быть по взглядам? И крепкая, любимая рука Потянется к совсем чужим оградам. Предательство, а может просто лесть Сегодня я согласен и с убийством Меня.. Треть пулемётных лент, Огонь!, И Залп — всё было... Этим летом...