Вне сборников

По телу стекают слёзы.
Ты видишь? Молчишь...
В горшочках вянут розы.
Ты поливаешь? Грустишь...Сном околдован я каменным. В ярость захвачен твой взор. Ты знаешь, каким неприкаянным В душе моей вьётся позор?.. Дни, недели мучения канули. Отчего же, почему Твои пальцы по клавишам выдали: Прости... — не могу!.. Для чего человечество вздумало, Разорвав душу в клочья Слишком полностью и необдуманно, Говорить это слово: прости? А ещё приниженье себя, Чтоб слабее другим показаться... В тех рядах не отыщешь меня — Я привык от других отличаться...