Вне сборников

Пенёк, а не дерево; шапка из снега. Сонная будто, рассыпана нега. Как по подушке локоном тёмным Волос плывёт в отливе зелёном. Снятся прогулки, весенние почки, Писем твоих забытые строчки. И одеяло в ночи согревает — Воспоминания вновь посещают. Я, ото сна пробужденный тоскою, Сон разгребаю сонной рукою. И проползает в поисках чуда Под одеялом рука, как простуда; И, огорчённая краем кровати, Жмётся к груди, лишённая хвати. Два кулачка сомкнулись, и рядом Спят на груди удушливым гадом... Я понимаю, я всё понимаю. Слёзной щекой я себя ощущаю. Всё, что мы видим, чем дышим, что пьём — Всё в нашей жизни является сном... Солнце ударило запахом красок. Утренний холод особенно вязок. Чашечка кофе в пустую постель После пути многократных потерь...