Пирс
Тихо. Так тихо, как будто кто-то выключил все звуки во Вселенной. Нет даже звенящей тишины. Это сон, или просто иногда наяву случается, что кто-то вырезает из восприятия звуковую дорожку?
Я пробираюсь сквозь развешанные на тонких верёвках чёрные полотнища, колеблемые легким бестемпературным ветром, распростёртые вправо и влево далеко-далеко; иду по бежевому волнообразному шиферу крыши, окружённому снизу со всех сторон, куда ни посмотри, высохшей травой, являющей собой море, мир пшеничного цвета. Надо мной чистое, пустое, совершенное, насыщенное голубое небо. Такое яркое, ощутимое и далёкое, что ничто его не может изменить: ни этот пшеничный колышущийся горизонт, ни яркое солнце, на которое невозможно обратить свой взор.
Раздвигая эту неестественную, неведомо кем привнесённую, чёрную, слоистую, чешуйчатую, дышащую громаду, продвигаюсь вперёд. С каждым шагом полотнищ становится меньше. С каждым оставленным за спиной слоем, я вижу всё большие куски этого мира. В меня вливается по капле, как через капельницу, его гармония: не может быть, чтобы здесь, под этим небом, на этой крыше не было тебя.